Я. Сейферт. С грустью в содружестве

Мне смолоду не раз хотелось стать
художником.
Писать заоблачно-прекрасных женщин.
Но до преклонных лет
борюсь со словом.

Пока сочиню стих,
один стих,
пока раскурю трубку,
уже успеет художник Ота Янычек
изобразить красавицу.
Дробится ночи тьма в ее ресницах
и синева в глазах.
Еще листок не вырву из блокнота,
уже в эту красавицу влюбляюсь
я по уши.

А скольких женщин он изобразил!
Когда мы смотрим новые рисунки,
художнику смешно –
 мои глаза никак не успевают
красавиц перечесть.

Они из красок, света, ароматов
из капелек росы.
на лепестках дрожащих,
когда поет петух, когда цветам
пора раскрыться.

Я нынче целый день бродил по Праге.
Во всех старинных городах Европы
весной в три раза больше красоты.
Пришло послеобеденное время,
когда людей на улицах полно.

Я останавливался поминутно:
это лицо я где-то видел раньше.
Ах, да!
Но грех поверить мне, что иногда
природа не стеснялась заглянуть
через плечо художника.

Как жаль, что уж совсем не за горами
конец пути,
и за моей спиною горизонт
остановился.

Мне пора прощаться
и с птичьим пением перед окном,
и с запахом цветов,
и с ясными влюбленными глазами,
сопровождавшими меня всю жизнь,
как звезды.

Но если оглянуться на былое,
можно сказать,
что в этом почти все,
чем стоит жить.