Рая нет...

Работа мысли отражалась
На глупо сморщенном лице.
Он думал. И ему казалось,
Что ждёт решение в конце -

В конце его никчемной жизни -
Что бог его вознаградит
За честность, за смиренье мыслей
Его пороки он простит.

Но божий промысел неведом
Нам, смертным... Надо осознать,
Что стань ты хоть замшелым дедом,
Не в силах ты его понять.

"Бог милосерд," - нас учит книга.
Но книгу человек писал.
В том соль божественной интриги,
Что не найдешь, чего искал...

...Он отложил в сторонку книгу,
Подумал: "Стоит ли читать?"
Потом, крестясь, к себе придвинул:
"Меня ведь могут покарать!"

Ту кару человек придумал,
Чтоб серой массой управлять, -
И ты сидишь, забившись в угол,
Боишься душу потерять.

Не бог тобою управляет,
А страх, что предал ты его.
Лишь ум пытливый понимает,
Что отраженье ты того,

Кто жизнь в тебя вдохнул, и душу.
И ты сидишь, наморщив лоб:
"А вдруг закон его нарушу?
Нет, лучше сразу лечь мне в гроб!"

Молитвой древней запивая
Всю горечь жизненных обид:
"Но если я смиренным буду,
То бог меня вознаградит."

"Наградой будут пущи рая,
В тех пущах счастлив буду я!" -
И разбиваешь лоб, не зная
Что рая нет...