Поэты не все освещают стихи,
Они не покажут Вам раны, грехи,
Они не покажут душевную спесь,
Когда хоть на тумбочку вешаться лезь.
Поэты не ведают смысла огня,
Вьюга и замять день ото дня,
Помнят про старых и добрых друзей,
Пишут стихи, чтоб им стало теплей.
Поэты не ведают сладости лжи,
Она все равно, что под сердце ножи,
Любовную лиру храня между строк
Тогда критикуй, разобраться коль смог.
Поэт равнодушен к деньгам и цене,
Творит чудеса и, как будто во сне
Про все забывает, что ждет впереди,
Про то, что куда-то и нужно идти,
А время, как сахар, все тает быстрей,
И лира журчит, как весенний ручей.
Поэты не знают душевный покой,
Ведь он не поэт уж, а кто-то другой,
А лира доносится с пламенных уст,
И мир без поэтов беспечен и пуст.
Как темень продрогшая жаждет луча,
Бумага, чернильница, плачет свеча,
И новую лиру выводит поэт,
Ее не забудут чрез тысячу лет.
Поэты
© Copyright: Елисей Сыроватский, 2013
Свидетельство о публикации №113092703972
Свидетельство о публикации №113092703972
Рецензии
