А я иду по целине...
Средь немудрёных правил.
Погас огонь в моём горне,
Где раньше мысли плавил.
Стучали молотом в висок
Какие-то приказы,
Когда готовился бросок
Под новые проказы.
И беды вновь за нами вскачь
Несутся иль плетутся,
А в белом тешится ловкач,
Где чёрные пасутся.
Свидетельство о публикации №113092702230