Рождаются стихи, и тут же умирают...

Рождаются стихи, и тут же умирают,
Ненужные моим, собратьям по перу,
Они в ночной тиши, свои стихи слагают,
Найдёт, родят шедевр, а не найдёт, муру.
У них как у меня, часами длятся схватки,
Всем хочется родить, вполне здоровый плод,
Но парадокс весь в том, мы метимся в десятку,
Да вся беда, в десятку, не каждый попадёт.
Случается порой, как в жизненном реале,
За выкидышем, выкидыш идёт,
И думы в голове, вот бл*ди нашептали,
И надо бы найти, какой-то отворот.
Когда совсем припрёт, тогда склоняем Музу,
Что подлая блудит, и неизвестно с кем,
Её совет сейчас, был позарез как нужен,
А так мы тонем в множестве проблем.
Вот кажется пошло, ложится строчка к строчке,
Я всех родных за дверь, чтобы не вышел сглаз,
И в первый раз рожал, в тиши и одиночестве,
И в первый раз словил, от родов я экстаз.
Родить-то я родил, а как назвать не знаю,
Я малое дитя, на суд вам отдаю,
Лишь крепкие с детей, я знаю, выживают,
А слабые нутром, лишь в памяти живут.
Рождаются стихи, и тут же умирают,
Ненужные моим, собратьям по перу,
Они в ночной тиши, свои стихи слагают,
Найдёт, родят шедевр, а не найдёт, муру.