Случай вечером

На полу туалета
в доме на пьяцца Миралья –
агония мотылька.

Хлопают крылья.
Дрожит
чьим-то носком прижатое тело. 

В штанах – телефон с эсэмэскою не отправленной.
В глазах – недоуменье.
Что делать?

Подобрал.
Коридором несу к себе,
от хозяйки прикрыв рукой.
Пусть умрет на воздухе.
Зачем-то кладу на карниз.

Вздох. Крыла
взмах, что называется, роковой.
Навстречу убийце-судьбе
бедняга срывается вниз.

Снизу из арки
сердито-растерянный взгляд
девушки, на которую
что-то упало.
Смешно. Краснею. Стою дураком.

За нею – туда же, то бишь на меня, глядят
несколько местных лиц.

Мостовая,
вздуваясь, чернеет, как ад,
подавившийся мотыльком.

Вопль болельщиков «Наполи»,
взрывая соседний бар,
глушит мотоциклетный треск.

За углом
гитаре в такт
бубенчиками
всплёскивает тамбурин.

Вот и жизнь тебе. Вот тебе судьба.
Вот тебе надгробная песнь.

Ты лети. Ты во мне
живи. И мы
будем жить,
будем поле жать
безнадёжного счастья дней.

Эсэмэска в твоем кармане
осталась лежать
кораблем на морском дне.