Измучена вконец бессонницей,
Растерзана, разорена…
Какая жалкая ирония
В словах моих заключена.
И как ни билась, как ни мучилась,
Не вырвалась и замкнут круг,
И тело превратилось в чучело
От этих неисчётных мук.
А тело превратилось в мумию,
Ну а душа, полна тобой
И ей не скажешь: «Ну его!
Бери шинель, пойдём домой!»
С ней так нельзя, она не слушает
И плоских шуток не примёт,
Как на войне душа научена,
Закрыть собою пулемёт.
И хватит тосковать и мучиться,
Ведь если доля - пуля в лёт,
Не надо ныть, не надо кукситься-
Закрой душою пулемёт.
1989.
Бессонница
© Copyright: Елена Красавина, 2013
Свидетельство о публикации №113092701039
Свидетельство о публикации №113092701039
Рецензии