А ветер выл диким, застрявшим в капкане зверем,
Метался по узким проулкам и бился о стены домов,
Скрёбся, как кошка, в закрытые - настежь - двери,
Сносил к чертям крыши со светлых наших голов.
И дождь шелестел по прожжённым слезами лицам,
Латая бреши в душе и топя в сердцах жуткую грусть.
И, позабыв о рассудке, стремились мы к небу и птицам.
Бескрылы? Безумны? Бессмысленно всё? И пусть!
Сизые низкие тучи - пух нашим бескрылым телам.
Стоя на самом краю, мы - как банки-мишени в тире:
Всяк, кто захочет очков, бездушно пальнёт по нам.
И мы, поджав губы, вспомним, как одиноки в мире...
Промозглый холодный воздух ударит в лицо огнём,
И счётчик кошачьих жизней щёлкнет с семёрки на '8'.
У нас ц.е.л.ы.й шанс. Слышишь?! Мы сами ещё нагнём
Строптивую суку-жизнь.
Пережив эту.
Чёртову.
Осень.
Восемь
© Copyright: Надьярная Ольга, 2013
Свидетельство о публикации №113092600097
Свидетельство о публикации №113092600097
Рецензии