Для Иисуса места нет...

Как мне чудно, писать не устану,
как прекрасно, в России живу,
и поэму свою не случайну
напишу о Младенце в хлеву.
Он родился для этого мира,
и явил во спасение Себя,
не хватило для Бога квартиры,
и закрылась пред Ними изба.
Не нашлося Царю уголочка меж людьми,
и лишь радостный скот,
принял в смраде Рождественской ночи
непорочной Марии Сей плод.
Плач раздался в кормушке на сене,
скот смотрел на все то и мычал,
и пришло в тот момент откровение,
что Спасителя мир не принял.
И открылися звезды на небе
пастухам где то там за бугром,
понесли они Господу требы,
принят был Он лишь ими Царем.
Бог Отец подарил миру Сына,
стал отверженным Тот навсегда,
вот такая нескладна картина,
а любовь ждет всех нас негорда...
А в России все празднуют Пасху,
горькую закусив куличом,
одеваются в радости маску,
пренебрегнув на шее крестом.
Когда трудно и душат болезни,
эту боль уж ничем не унять,
и поминки бывают скорбезны,
и давай там Христа вспоминать.
Дорогие, Он к вам совсем рядом,
и любви благодать всю излил,
поделитесь с Христом своим смрадом,
на кресте Он всех нас исцелил.
Обратите к Нему свое сердце
и отдайте всю тьму вы Ему,
отворите все тайные дверцы,
Он разрушит и ад и тюрьму...