Посвящается Марине Кудимовой

                Посвящается М.К.

     Чего ж хочется? Хочется дома.
     Чтоб всё было до боли знакомо.

     Неразлучны перо и бумага,
     да толпа и ты в ней у продмага.

     Чтоб колючими не были звёзды,
      чтобы чёрствыми не были вёрсты.

     Чтобы нас обгоняла святая,
     Анной петая, белая стая.

     Что ж ещё? Да вернуться назад бы
     лет на двадцать пять, без послезавтры.

     У костра посидеть с молодёжью
     и в пенаты бресть по бездорожью.

     Слегка нервничать в лимбе вокзала,
     словно в чём-то судьба отказала.

     На свежак выходить и курить там,
     наслаждаясь нахлынувшим ритмом.

     Ничего не пропало, дружище!
     Вон, смотри, голубей толковище.

     Чуешь ли мятный запах дурмана:
     два подростка шабят косяк плана

     у бетона с извечным граффити.
     Посмотри, посмотри, посмотрите

     и увидите бабу с баулом,
     и мента с его широкоскулым

     нагловатым овалом, который
     кирпича так и просит, но Торой

     запрещается рукоприкладство:
     мы ведь братья и сёстры, мы  -  братство.

     Но мы начали с дома, а это  -
     совершенно другая планета:

     там горит двухсотваттка как солнце,
     и следы материнства, отцовства

     проступают из каждой пылинки.
     Это вам  -   не торчать на «брейн-ринге»,

     это вам  -  не летать «бизнес-классом»,
     а фингал заработать под глазом,

     защищая девчонку от трутней.
     Это  -  выстраданность ярких будней.

     Это  -  осень с её чудесами,
     это  -  Ваше везенье, Вы сами,

     когда, жизни пройдя половину,
     Вы, с куста собирая малину,

     оглянётесь назад, но  -  без боли.
     Это  -  вольное русское поле.

     13 июля 2013