Что с тобой?

Лица неявных видений, с детства, вокруг меня,

как языки огня - в непрерывном движении...

Парении,

и столкновении с зябкой ладонью капель, дрожащих так многолико,

в крике

о старости наклонившейся двери старого дома...

В котором знакомы

странные звуки, запахи, лица:

каждая половица,

со скрипом и даже визгом,

осязаемо близко;

окна, смотрящие в военный бинокль моего деда;

война и  победа,

живущие тут, в эхе его шагов;

перезвон на разные голоса часов,

обращающихся со временем весьма вольно,

как с гипотетическим полем,

в котором одновременно все и всегда;

беда, 

приходившая в дом не раз, словно лавина;

запах киселя из калины,

почти лекарства;

царство

героев, живущих на печке и потолке...

В этой реке

явно ощущаемых образов - я...

Живая

ткань пространства,

но почти без шанса

понять часть его,

смысл земных берегов,

то, что называется "я" и где у него границы...

Слиться

намного проще,

ощущая, как дрожат листья в осенней роще,

а сок замедляет свое движение под корой...

Спрашивать: "Что с тобой?"

в этом случае рано.

Открытой раной

край разрыва с пространством саднит позже,

когда кожа

уже не помнит,  что дождь идет сквозь,

а  душа

задыхается, не умеет дышать

светом

(изначальная данность теперь - чужие секреты)

и, чтобы почувствовать себя живой, ищет боль...

Вот тогда, пусть хоть кто-нибудь спросит меня: "Что с тобой?"