Путник уставший, сидит у костра.
Греет бездушное , слабое тело
Где же ,Вы спросите, Ваша душа,
А душа ,не согревшись, давно улетела.
Ищет майские белые кущи,
Радужный мост в синиве,
И мечется по небу пуще,
И рыщет в зелёной траве.
Соловьи, её трелью окликнут,
Отблеск зарницы, путь озарит,
Вернётся, и в тело проникнет,
О радость... живое... болит...
полет души
© Copyright: Владимир Владимирович Покровский, 2013
Свидетельство о публикации №113092606453
Свидетельство о публикации №113092606453
Рецензии