Жена Лота

На полюсе, в недрах сверкающей ступы
хранит соль земли ледяная Рука...
И перед безвременьем Осень отступит,
укрыв своё золото по сундукам
и кровь виноградную в тёмные гроты.
Парчу поменяет на серый атлас.
Но станет женою бегущего Лота,
в смятеньи беды оглянувшись на нас.

На сердце туман и дождливо местами.
Назначены кем-то судьба и вина.
С тобою прощаться я вовсе не стану,
как с Лотом -его соляная жена.
И не обернусь. Я сама так решила-
«больших разговоров» сценарий затёрт.
Так ветхозаветно, линяло, фальшиво
как в кукольной драме тряпичный костёр.

Беги, растворись, безрассудная Осень,
твой гибельный город конечно сгорит.
С нас грех неоправданной жалости спросят
и огненным смерчем сожгут изнутри.
Но мы остаёмся. Мы целы и порознь.
А с полюса холод надуют ветра.
На окнах замёрзнет тоскливая морось,
и спрячут снегА головешки костра.

Безвременье. Это наверное мудро,
дать шанс на раздумье и кануть вдали.

И может я выйду в счастливое утро
блестящее чистою солью земли...