Порой мы в смерти видим меньше страха,
Чем в чьем-то, наспех брошенном, "пока".
Но возрождаемся из собственного праха,
Когда в руке любимая рука.
Порой нам кажется, свое уже отжили,
И отстрадали, и нашли свой путь,
Но все ли мы действительно любили,
Да так, чтоб сердце разрывало грудь?
Порой, нам кажется, что времени так много,
Что всё успеем сделать и сказать,
Но все равны мы на земле пред Богом,
Его удел - нам время отмерять.
Порой нам кажется, что счастье еще будет,
Что в новом дне отраду мы найдем,
Но в пелене привычных серых буден
Не видим часто истинный свой дом,
Что обрели мы в чьем-то теплом сердце,
В один из самых светлых своих дней.
Бояться надо все-таки не смерти,
А потерять родных своих людей.
Простые истины
© Copyright: Патриция Мумладзе, 2013
Свидетельство о публикации №113092600361
Свидетельство о публикации №113092600361
Рецензии