Жертвенное пламя...
От неё мы не свободны.
Рыжий цвет, как самый модный,
Промелькнёт то здесь, то там.
Кружевной янтарь берёз,
По-медовому текучий,
Омывают девы-тучи...
Дождь ли это, сила грёз?
Но туманится душа,
Наполняется слезами...
Смотрим влажными глазами,
Как листва летит, кружа.
Искры мечутся у ног,
Точно жертвенное пламя -
Зарево рябин над нами.
Ягод горьковатый сок...
Разгуляются ветра.
Им, конечно, не до ласки.
Бал окончен, сняты маски.
И - протяжное: "Пора..."
А в предчувствии зимы,
Точно, что внутри сожмётся.
Осень, осень... Не поётся.
Мы в плену у тишины.
Фото автора.
Свидетельство о публикации №113092601062
Михаил Фокс 26.09.2013 21:45 Заявить о нарушении
Природа первозданна, по отношению к ней поэзия всё же вторична, но так хочется приблизиться к красоте осенней поры посредством поэтического слова. Потому наверно, и не наскучивает эта тема, что нет предела совершенству.
Осень за осень всё повторяется. Но только на первый взгляд. Внутренние перемены в каждом из нас не могут не сказываться на восприятии происходящего, и строчки точно так же изменяются вместе с нами... :)
Спасибо Вам, Михаил, за понимание. "Вечный круговорот природы и настроений..." - это Вы замечательно сказали.
Ирина Букреева 26.09.2013 22:37 Заявить о нарушении