Из под руки поэта выходя,
Мы, можем не нести в себе нагрузки...
А можем, быть как небо и земля...
Чтоб понял круг, ну очень узкий.
Мы, так похожи на людей...
Витиеваты, строги, мягки, дерзки...
Мы узницы, чужих умов... Идей...
Но, нам не выбирать, коль было б место.
На лист, экран, блокнот, на телефон...
Нас... В память занесут...
И представление мы в миг перевернём...
Коль, прочитавшие поймут.
Без ярких красок, и игры полутеней,
Мы, можем описать, такие вещи...
Которые, представить тяжелей,
И увидать, под час, выходит реже.
Мы величавы, и при этом кротки...
В руках у дурака... Нас, ждёт беда.
Мы, друг за дружкою, по струнке, словно нотки...
Так было, есть, и будет так... Всегда.
Из нас, выходят славные куплеты,
Или стихи, что доведут до точки...
Признания в любви, сонеты, фразы...
Мы, можем многое... Ведь мы, простые строчки.
Строки
© Copyright: Борис Демичев, 2013
Свидетельство о публикации №113092509601
Свидетельство о публикации №113092509601
Рецензии