эпистолы под утро

Отче, я снова пишу тебе эпистолы о том , чтобы научил меня идти путь доверяя
Тем, что рядом дышат, стоят столбом и смотрят, как я тут подыхаю, под их взглядом льющимся
Кипятком. Я пишу тебе, вторю в который раз, прошу уберечь от мыслей - вагон из пяти платформ.
Я как кит или как планктон иду на дно, и ни кто не спас. Если б только мог, глаз смеющийся всем назло, продолжать гореть в темноте квартир. Только гаснет обычно. А в кишках готовый уже тратил, начинает действие по привычке - разрушать, то, что было всегда вторичным.

Я плохой игрок, я заблудший сын, ты б меня напутствием накормил, дал мне веры ,воли и сил, я б о большем-то и не просил. Я сдаюсь, как правило, на пути где всего-то пол шага до полуфинала. И за то, что слаба - прости, и за то, что идти устала.

Мне сверлят изнутри отверстие в двести дюйм, и особо не церемонятся в выражениях,
Каждый думает, какой одеть на меня костюм и какое дать упражнение на выносливость.
Мне как кость в ребро забивают слабость, грубость и мир прекрасных, сладких иллюзий.
Говорят, «Все пройдет!» и свернувшись в узел, утешаюсь тем, что это молодость.

Боже, я так жалок, слаб и убог, мне б войти к тебе на порог, чтоб согрел да и уберег.
Я б оставила тебе в залог, все собрания мыслей, эмоций, воспоминаний. Что в блокнотах, что в гигабайтах.
Только избавь, прошу от ожиданий и расстояний. Ибо путаются в показаниях и картах.

Мой трофей давно превратился в пепел, его разве что можно теперь раздуть на ветру.
Отче, мои письма приходят редко. У меня тут утро и я тут жду.