Родился стих...

"РОДИЛСЯ стих". Как точно подобрано словцо!
Да. Это роды. И меня пусть не осудят дамы.
Здесь все симптомы налицо:
И боль, и схватки, и капризы "мамы".

Зародыша в две строчки носишь с творческим нервозом,
Весь в ожиданьи долгожданного рождения,
И от банальных рифм страдаешь токсикозом
И хочешь слов то острых, то сладких как варенье.

Блокнотик креслом акушерским разложился,
Пыхтя и тужась, и тупя карандаши,
Ты пишешь. Прочитал и прослезился.
"Не бойтесь. Это воды отошли".

И дальше за строкой строка.
"Дышите! Тужьтесь!" Ищешь слог заветный.
Скрипишь зубами, и дрожит рука.
Ей Богу! Этот допишу - уйду в декретный!

И вот оно мгновенье... Стоп!
Довольный, смотришь, как художник на свою картину,
Устало вытираешь взмокший лоб
И строчкою финальной режешь пуповину.

И сразу (ведь поэта век недолог)
У Музы просишь вновь совокупления,
Пока суровый критик-гинеколог
Решает - есть ли смысл в твоем творении.

Пусть через боль и слезы. Пусть!
Не откажусь я от стихосложения,
Я "многодетным" Пушкиным горжусь
И жалко мне "бесплодных" от рождения.