Вам было от силы шестнадцать,
А многим – и меньше того,
Но жизням пришлось оборваться:
Война не щадит никого.
Освенцим… Охранник на башне;
Лай псов, не поют петухи…
И в этой обители страшной
На свет появлялись стихи.
Вой ветра, как скрип колымаги,
Промёрзший и тёмный барак,
Ни карандаша, ни бумаги…
Стихи возникали – но как?!
Вы строчки писали на стенках
Остатками крови своей.
Война… сколько в этих застенках
Талантов загублено ей!
Какая же творчества жажда,
Сильнее, чем смерть и война,
Была, без сомнения, в каждом
Из тех, кто чертил письмена.
Мороз подирает по коже…
Сжигали вас, да не сожгли:
Оброненной мыслью вы всё же,
Безвинные, выжить смогли.
Остались навек молодыми,
Да век был недолгим, увы.
И каждое скорбное имя –
Как шорох осенней травы.
Над давним погостом – капели,
Метели, полуденный зной…
Да, мыслью вы выжить сумели,
Но – только лишь ею одной.
Детям Освенцима
© Copyright: Нина Макарова 4, 2013
Свидетельство о публикации №113092508173
Свидетельство о публикации №113092508173
Рецензии