Клинок с клинком скрестились,
Искры мечут -
Вот-вот должна пролиться кровь,
Ведь не играют в чет и нечет,
А движут ненависть, любовь.
Схлестнулись правда с ложью,
Где отличье?
Где признаки одной, другой?
Родиться просто безразличию,
А там, хоть в петлю головой!
У безразличья тусклые глаза,
И все - в тумане,
(Так трудно важное увидеть),
Любви не освежит слеза
И не очистит пламя, -
Они устали ненавидеть!
Нам с безразличными везло,
Как тени,
Бессчетны средь людей…
И расцветает пышно зло,
И нет свершений,
И малой искорки идей.
Безразличие
© Copyright: Петр Котельников, 2013
Свидетельство о публикации №113092507829
Свидетельство о публикации №113092507829
Рецензии