Мне не пели песен колыбельных...

Мне не пели песен колыбельных,
Не читали сказки мне ко сну.
Я родился в тех годах расстрельных,
В майскую суровую весну.

Весь народ в квартирах затаился,
Мог последним быть неверный шаг.
На соседа в страхе глаз косился:
Он донос состряпать мог в ГУЛАГ.

А вождей трусливый славословил,
Умный водкой лишь тоску глушил.
Сколько стонов было, сколько крови,
Сколько испытаний для души.

Сапога чернело голенище.
В накладных карманах тусклый френч.
Подбирал колосья в поле нищий.
Не носили в церковь сальных свеч.

Петь молитвы строго запретили,
Плавили в печах колокола.
Гайки в нашей жизни закрутили,
Зэков же ждала Йошкар-Ола...

Малый был, и этих бед не ведал.
Мне купил отец велосипед.
Как военный, был вождю он предан,
Жуткий ждал страну войны рассвет.

Помню, я сидел на чемодане,
С мамой нас садили в эшелон.
На народ обрушилось страданье.
Стал фигурой главной почтальон!

Обходили письма нас сторонкой,
В спец.бригаде мой отец служил....
Не рыдала мама с похоронкой,
На войне отец остался жив...

Мне не пели песен колыбельных,
Ведь в тылу я быстро повзрослел...
Жизнь прошла на вахтах корабельных,
Я в морских просторах поседел.