Она

Она считала дни в календаре,
Ведь календарь уже как близкий друг,
Ей не хватало в этом сентябре,
Его горячих и любимых рук.
Воспоминанья, мыслей череда,
Любить его ей БОГОМ суждено,
«Опять одна, беда-беда-беда»…
Но ей под вечер стало всё равно.
И за рояль устало сядет вновь,
Сыграет «Лунную сонату» для него,
Затронет струны за живое, и любовь.

Польётся звук, пустоты все заполнит,
И слёзы льются в нотную тетрадь,
Как было хорошо, Она уже не помнит,
Ей остаётся одинокую играть.


Рецензии