Каждый молится о своем, открывая с утра глаза;
Сколько в подвалах сознания неназываемой тьмы.
Пальцы чертят дорожки на стекле по следам дождя,
Рисуют картину истерики неба, решившего взвыть.
Мир не помнит как выглядит солнце, его позабыл давно,
Только у бога убого теплится память о нем.
А люди? Так им и подавно давно все равно
Что освещает их жизни: лампа ли, солнце, или садовый гном.
Здесь все разбрелись на мгновенья случайных событий и лет,
Здесь верят лишь в то, что видят, даже если новости врут,
И больше не важен смысл жизни, которого просто нет,
Каждый молится о своем, хоть молитвы слова и лгут.
Каждый молится о своем
© Copyright: Ева Преображенская, 2013
Свидетельство о публикации №113092502469
Свидетельство о публикации №113092502469
Рецензии
Каждый молится о своем, открывая с утра глаза;
Каждый в ересь свою вгрызается, словно в плод,
Липким соком силясь спаять отказавшие тормоза,
Беззастенчиво зная, что ересь безбожно лжет…
Юлия Безуглова 25.09.2013 10:25 • Заявить о нарушении
Каждый в ересь свою вгрызается, словно в плод,
Липким соком силясь спаять отказавшие тормоза,
Беззастенчиво зная, что ересь безбожно лжет…
Юлия Безуглова 25.09.2013 10:25 • Заявить о нарушении
Каждый правду стремится найти, понять и принять,
Забывая, что правда - иллюзий искусный блеф,
Так и силятся, горемычные, голову не потерять,
Из последних сил совершают за грехом грех...
Ева Преображенская 25.09.2013 12:07 Заявить о нарушении
Забывая, что правда - иллюзий искусный блеф,
Так и силятся, горемычные, голову не потерять,
Из последних сил совершают за грехом грех...
Ева Преображенская 25.09.2013 12:07 Заявить о нарушении
