Мечта пропала;
И легенд
Не народится.
Я, будто бы, остался сиротой.
Таким, кто помнит будничные лица
Небесной, но иссякшей красотой,
Светящиеся;
Вот такому свету
Пристойно быть,
А сердцу источать
Благую мирру – пищу для поэта –
Кому бывать – тому не миновать.
А ты, прощай, прости, проснись и помни,
Моя пропажа,
Пропасть,
Призма,
Пресс,
Моя мечта… Оплаканный покойник.
Пренепорочнейшая изо всех невест.
Мечта
© Copyright: Алексей Квятковский, 2013
Свидетельство о публикации №113092502326
Свидетельство о публикации №113092502326
Рецензии
