Больница

          БОЛЬНИЦА

Ко всему привыкает подлец–человек,
подгоняя привычки под жизненный бег.
То, что было повторено дважды,
тянет нас повторять вновь день каждый.

Я больницу считал за тюрьму super light.
Нет свободы в застенках больничных палат.
Как прожить без привычек домашних,
сигарет и журналов вчерашних?

Но ударом судьбы я в больницу попал.
Семь ночей и семь дней здесь прожил и проспал.
И чертовски не хочется, братцы,
мне с палатой моей расставаться.

Где ещё можно так хорошо отдыхать?
Полной грудью безделия воздух вдыхать.
Ни хлопот, ни забот, ни работы
и всем, в принципе, по фигу, кто ты.

Точно также течёт жизнь размерено здесь,
но значительно тише: раз в пять или шесть.
Всё замедленно, словно в рапиде.
Я на это, как раз, не в обиде.

Где ещё можно столько без дела лежать?
Просто спать, слушать радио или читать.
И случайно подаренным призом –
не работал у нас телевизор.

Ну а дел, между тем, тоже невпроворот:
в шесть утра медсестра всем термометры прёт.
В семь – уколы, а в восемь – на завтрак,
сделать кофе, сок выпить из яблок.

Вновь укол. В два часа всем пора на обед.
Вновь укол. И на улицу сил выйти нет.
И усилием воли свой ужин
доедаешь, хотя он не нужен.

Но зато, как приятно весь день рифмовать,
только, чтоб покурить, покидая кровать.
И вот этих стихов две страницы
я пишу в Первой Градской больнице.