В минуту сто сорок ударов –
Ритмично, мурашки по коже,
По встречке, здесь нет тротуаров,
Здесь время стройней и моложе.
Мелодия рвется на ноты,
Бежит по тебе кровоточно,
Собой заполняет пустоты
Изысканно, вежливо, точно.
Октавы порхают как птицы:
Стихают и вновь – в поднебесье…
Расслаблены ритмами мышцы,
Мир кажется маленьким, тесным…
У диско законы такие:
Его не любить невозможно,
Здесь ритмы всегда молодые,
В тебя проникают подкожно.
Диско
© Copyright: Александр Костюков, 2013
Свидетельство о публикации №113092501903
Свидетельство о публикации №113092501903
Рецензии