Поэт Гена

 

Холодный человек с холодными глазами.
Он не любил меня, а я его.
Мы были два врага, мрачнейшие, как в гамме
порядок звуков. Анти-вещество
выплёскивалось. Всё не по прграмме.
Кафе при нём и издаёт газетку.
Ну, гадости! Под вечер я
с пивком захаживал в "беседку",
напарывался на главаря,
и попадал к нему же в клетку. 
В его кафешке он увечил
меня, а я же выпивал
пивко. Он был бесчеловечен.   
Накатывал девятый вал.
Мы так и жили вечер в вечер.
Ну я, тот бедный человек,
в кафе сидел как свойский парень,
и просидел бы целый век,
когда б не он. Он был запарен -
пустился он тогда в забег.
Я книжечку его читал.
Всё дрянь, и как ему не стыдно...
По правде - он не проблистал,
ему, конечно же, обидно,
а я по скверам подметал. 
Работы нет. О, велферова жизнь!
Проклятая! Но, я работал дома.
Писал стихи и думал что снобизм               
не больше чем глоток боржома.   
К нему прикатывал абсолютизм. 
Обложка книжицы его -
глазёнки смотрят врде террориста,
и - на ней больше ничего
и не было. Авантюриста,
отсутвие лица, то естество,
которое он проявил, трусливо.
Так думал я. Проходит много лет.
Он теле-разговорного-разлива.
Я слушаю... супрематизм... куплет
его! Он бережливо 
и ловко, гибко подошёл
к картине и стихи не хуже
моих. Он, явно, превзошёл
себя, не бил баклуши,
попал он в наш поэтовый засол.
                25 сен 2013