ещё Вчера

Глубоко под поверхностью парень играл на кларнете.
А по тайным артериям полиса все текла разноцветная новь.
В перестуке лиц нового шума никто не заметил,
а чудак все рвал своды тоннелей пассажами в кровь.

Он пел маршировавшим о всей пряно-сладости жизни,
о бесцветности флюоресцента и сочных мирах.

Он стоял, утопая в во взглядов немой укоризне:
"Как посмел только  он обнажить сокровенный их страх?
Как он смог, как отважился выйти на паперть вниманья,
не прося и не требуя даже улыбки взамен?
Не страшился ни пренебрежения ни поруганья,
ни погоды, ни власти, ни моды трескучих смен?
Как?!"
                Вопрос жгучим лазером прорезАл ржавые души.

Пряча отсвет в зрачках, ускорял почти Каждый шаг,
всё стараясь, ссутулясь, закрыть НЕДОкрыльями уши,
чтобы в них не прокрался тональностью "уличный маг",
чтобы вязкие песни "шептальные", "о сокровенном"
и ползучие вдоль потолка звуки лИлись в бетон,
а не в мысли их, чьи перекрёстками болеют вены,
ну а в списке меж дел даже не просочИтся фотон.

Высоко над ядром Земли кто-то играл на кларнете,
долго бился синкопами с ритмом сапог вновь и вновь.
Но никто и не знал, что отчаяния крики эти -
лишь к такой ускользающей и хрупкой Жизни Любовь.

25.09.2013
НикА