Дальше, дальше только пустота...

Дальше, дальше только пустота,
И никогда наполненности жизни не будет больше.
Все это не про меня. Все это не про тебя.
Я вышила бы эту историю искуснее и тоньше.
И к черту эти запреты и лишние условности:
Общение тормозить, в глаза не смотреть – меньше скромности,
К черту бежать в твою сторону от тебя, сломя голову,
Лучше замедлить шаг, поговорить, порцию улыбки получить – так будет здорово.
И надо ли обманывать себя, в глаза тебе улыбаясь,
Каждый раз обжигаться, отвечая на твои искренние, легкие порывы?
Подколы, приколы, взаимно, кислородно, бежать, куда угодно…
Нужны ли мне эти нервные срывы?
Весна берет свое и по частичкам прошлое в мыслях раскладывает,
Сердце разбивает, но как-то не ностальгически уныло.
Разум и чувства уж точно не друзья, и если где-то слева накатывает,
То просто перетерпеть, не жаловаться, блистать в его обществе,
Будто все давно уж забыла.
Жить дальше и знать, что счастлив он
В полной мере, во всем масштабе всех счастливых.
Чашу милосердия и доброты до дна испить
И любить, любить, любить, стихи строчить.
Желать ему детей красивых.
И только чтобы помнил, что в бурной жизни юного эстета
Однажды появилась и застряла девочка с балета.
И только бы не забывал, что навсегда она его опора и поддержка,
Ей как сигнал его столь наглая усмешка.
И с кем бы ни был он, и с кем бы ни была она,
Он для неё мечта. Мечте она верна.