Он бутылкой звонил, чтоб его услышали,
Он гулять выходил на траву камышную.
А душа в это время бродила по небу...
Он старался найти себе
хоть кого-нибудь.
Одиночество било его по печени.
Он гулял под луной, ибо делать нечего.
Он зарос бородой, ибо бриться надо ли?
А с вершины небес звезды наземь падали...
Чтобы скрасить градации одиночества,
Он порою опять возвращался к творчеству.
Под плешивой луной и бескрайним космосом
Брал дрожащей рукой кисть с потертым волосом.
И сливались невзгоды вдруг красок ливнями
В ярко-желтые пятна на перьях синего,
Оттененных дорожками света млечного.
В силуэты земного на фоне вечного.
Выливались на холст тени старых зданий и
Под давленьем своей необычной мании
Он всегда забывал про несчастье личное.
Он творил бесконечье в холста граничии.
Он стоял на земле, утопая в воневе.
А душа в это время бродила по небу.
Творец. В. Ван Гогу посвящается
© Copyright: Евгения Полька, 2013
Свидетельство о публикации №113092408317
Свидетельство о публикации №113092408317
Рецензии
