Ты уронила книжку на столе.
Не предавала ей цены.
Не знала кто писал стихи.
Какой-то сборник,
Бог уж с ним,
упал
Ты потянулась к книжке на полу.
Подумаешь лежит,
я подниму.
Раскрытая лежит она,
страницы смяты,
так слегка.
И закрывая книжку,
бросила ты взгляд.
На пару строк,
в печатаные в ряд.
И что-то защемило,
там в груди,
и форточка открылась,
в дуновении весны.
Летают в комнате,
чьи-то письмена.
С открытой книжкой,
ты сидишь одна,
где в паре строк,
за веяло весной
и вспомнила,
меня, себя босой,
И прошептала имя ты мое.
Не так,
как раньше,
назвала,
опять его....
Пару строк
© Copyright: Юра Щербаков, 2013
Свидетельство о публикации №113092404916
Свидетельство о публикации №113092404916
Рецензии