Не знать, презренная толпа,
Тебе о замыслах поэта!
Искусству похуй суета,
Искусству похуй то и это!
Не похуй лишь раздетых слов
Порнографические игры.
Слова взлетают изо ртов,
Во тьме сгорая, словно тигры!
Напрасно ты изводишь ум,
Ища своей сермяжной правды.
Где смысл – неистовый самум,
Не поиметь привычной жатвы.
Нет, не постылый твой мирок
Волнует нервный ум поэта,
Но вечный ритм бессмертных строк!
Хоть, в целом, по хую и это.
Не знать, презренная толпа,
© Copyright: Зхус, 2013
Свидетельство о публикации №113092404660
Свидетельство о публикации №113092404660
Рецензии