6 октября, вторник, будний день

Накапал на подсвечник воск,               
лимон, как плот, в остывшем чае,
я сплю, мой отключенный мозг
забыл, где кнопка. Не включает.

Опять будильник не сработал.
Темно. Часы показывают восемь,
как жаль, сегодня не суббота –
мы это часто в сердце носим.

Как обязательство у банка
под ипотеку закладных,
караты светятся в огранке –
в неделе пара выходных.

Виновен дождь, стекают строки,
следы намокшего стекла,
сырые будни одиноки,
белок, лишившийся желтка.

С утра шестое, только вторник,
почти неделя до свободы,
и слышно, как метет двор дворник,
стирая тщательно вслух ноты.

Метла сгребает листья в кучи,
сжигая столько раз на дню,
а белый дым, поднявшись к тучам,
подстрочник, преданный огню.

Молчит включённый диктофон,
слова сплетаются в сумбур,
на записи шипящий тон,               
в природе есть свой перекур.            

А осень засыпает парки,
листвой накроется скамья,
вручает разноцвет подарки,
скажи – их получатель ты и я?               

Нестройный ряд стихосложений,
придет спонтанность вольных дум,
в нем череда освобождений:
побег под дождь и листьев шум.

Ну, кто ещё так повлияет
на самочувствие моё,
мне душу осень исцеляет
и за столом тоской поёт.