В усадьбе Чехова...

Я сидела на деревянной лавочке под склонившейся до самой земли яблоней. Вокруг пахло свежестью, но самым ярким был запах ели. Такой особенный, еловый. Он пробуждает в тебе холодок, который скатывается по твоей спине, а потом набегают мурашки. Солнечные лучи жгли глаза. А травка под ними блестела своей зеленью так ярко, что во рту даже ощущался какой-то сочный вкус. В саду почти никого не было, и тишину нарушал лишь легкий ветерок, созревшие, но еще зеленые яблоки падали на матушку землю, и раздавалось трепетание крыльев резвящихся в сладостном воздухе птиц. Я сидела и размышляла о счастье.

"Вот оно, до него почти можно дотянуться рукой, ты предвкушаешь это невероятное соприкосновение, но тут же вспоминаешь слова Чехова, и они навевают грусть. Как же так. Почему человек не может быть счастливым? Казалось бы даже сейчас, сидя на этой старой лавочке, с ободравшейся зеленой краской и сломанной доской, мне уже хорошо и я чувствую себя счастливой, несмотря ни на какие препятствия и проблемы, и теперь они представляются такими мелочными и незаметными, а то и вовсе несуществующими, что хочется летать. Да летать, как эти озорные черные пташки, хочется воспарить в лучах солнца и пропитаться ими, проникнуться этим запахом и чудесным воздухом. Но Чехову мало этих чувств. Да, действительно мало. Когда-то и он сидел вот на этой же лавочке под этой же яблоней и размышлял точно так же о счастье, а может даже продумывая сюжет своего нового рассказа. Почему у него не было такого прекрасного чувства, почему это не вызывало в нем счастья? Ах, почему, почему..."

Впереди показался силуэт молодого человека. Он шел уверенно и размахивал широко руками...