Двадцать третий октябрь

Я простыла вчерашним дождем, распознаешь по голосу.
Это горький симптом полуночных бродячих мучений.
Двадцать третий октябрь, и ни шагу на встречную полосу.
Это что, сформированный разум? Финал приключений?

Это треть обозначенных дней? Половина? Да ладно ли…
Не поэт я, так что мне до этих пустых суеверий.
И усталая серая дрожь меня кормит прохладами.
Вот он, фильм ежегодный из желтых заученных серий.

Что-то память тревожит мою и фантазия хмурится.
Продолжает тоска равнодушно по венам скитаться.
Ты меня не узнал, если встретил бы где-то на улице.
Пятилетие плюсом, теперь мне уже не семнадцать.

Двадцать третий, он мне говорит, что не вечно прекрасное.
И что сил лишь на то, чтобы просто осесть и смириться.
А недавно еще этот мир был окрашен соблазнами,
И всё снилось, что я уезжаю из вятской столицы.

А не стоит ли мир повернуть, и на счастье отважиться,
Научиться себя убеждать и набраться терпения.
Может двадцать четвертый билетом счастливым окажется…
Это всё же октябрь, он по венам течет от рождения.