Я себе на смерть собираю,
Словно бабушка рубль за год,
Набегу в перехлёст сочиняю,
Замедляя привычного ход.
По следам очумелого зайца,
По изъезженной сизой траве…
Свет земной, ты меня не касайся,
Я глубокая рыба на дне.
Я горчу осадком в стакане
Недопитого в среду вина,
Я последняя капелька в кране,
Что скатиться никак не могла.
Для усталого путника ночью,
Или беглого узника днём…
Не понять Вам, о чём я пророчу?
Так давай помолчим о своём.
Я себе на смерть собираю
© Copyright: Александр Буланов 1, 2013
Свидетельство о публикации №113092309841
Свидетельство о публикации №113092309841
Рецензии