К ней роем – тротуарные колдобины.
И вывеска линялая на ней.
Но в ней – кусочек моей Родины.
Такой далекой Родины моей.
А к Родине твой путь – лишь через страны.
А тут зашел и сразу ты в раю.
Лишь фото здесь антирусистов – странны.
И место действия и Время выдают.
Но мы не видим эти стенды, эти фото.
Мы выше их. Мы к Родине спешим.
И нет нам дела никакого до кого-то,
Кто с лилипутовых не “видит” нас вершин.
Мы чуем атмосферу, дух мы чуем,
Здесь пахнет чем-то близким и родным.
Душою мы тут днюем и ночуем.
И дым отечества… Он – здесь. Он, этот дым.
Он пробивается сквозь новь стеклопакетов,
Он проникает сквозь железо и бетон.
И его песня никогда не будет спета,
И никогда не выветрится он.
Идут сюда и стар, и млад, и дети.
Идут за словом. За строкой идут.
И пусть она – лишь точка на планете,
Ее значенье больше, чем редут…
22.09.2013 г.
Кишиневской Русской библиотеке им. М. Ломоносова
© Copyright: Борис Пахомов, 2013
Свидетельство о публикации №113092307108
Свидетельство о публикации №113092307108
Рецензии