Прохожий

Хоть раз ты глянь в мои глаза.
Что видишь ты? Скажи!
То ветви пальмовой лоза,
Иль сгусток темной лжи?  

Сказал мне кто-то из прохожих:
"Ты Демон в ангельской плоти,
Да как ты смеешь, как же можешь
Ты о любви писать стихи?"  

А я чиркну разок, другой,
Да на листке сойдутся строчки,
И мысли не дадут покой,
Пока не будет нужной точки.  

Я Демон? Что ж, хотя возможно...
В кровавом взоре Сатаны
Я замечаю то, что нужно,
Что в свете дня не видишь ты:  

Как маленькая пчёлка в сад
Несёт пыльцу без шума, без следа,
Как ты, безвольный и капризный гад,
Надменно жрёшь весь плод её труда,  

Как мать всё ждёт у старого окна,
Где ж сын её,любименький, поник?
Как этот сын кричит дружкам: "До дна!"
И пачкает свой чистый воротник.  

Возможно тот прохожий догадался,
Про демона да про любовь стихи,
В одном он точно слепо ошибался:
На мне уж нет той ангельской плоти...