Моя виселица не из веревки,
но на троссе.
Зеваки глушили дымом сыгаретным.
Подумаешь, рядом летит
опупенный авианосец,
если утром выходил из кареты.
Подумаешь, утром
на паровом пароме
форсировал реку по старым приборам.
А на другом конце страны шла война.
И тут же: вечером в доме сорра,
кто первый тырит глазища в айпад.
Плевать мне было, кто есть кто.
Каким образом я очутился там, где не был.
Как будто какое-то фантистическое кино,
где землю перепутали с небом.
Где пришелец из прошлого,
консерватор во фраке строгом
в гости попал в будущее, временное.
И заметил, как дома,
улицы и дороги
с бешенным интенсивом застроили.
Люди!
Что же вы!
Не спешите!
Расскажите, кто я и где -
кричал старик, дребежала трость.
Я другой не смог подобрать
эпитет,
кроме определения "гость".
Гость
© Copyright: Мален Ковски, 2013
Свидетельство о публикации №113092301562
Свидетельство о публикации №113092301562
Рецензии
