О Поэте

Давным-давно,
В начале первых дней,
Ещё до появления живого,
Где всё принадлежало тишине
И не было стихов, но было Слово,

Пока привычное сегодняшнее "бог"
Святым и нарицательным не стало,
И не было, ни паствы, ни рабов,
И не было, ни молодых, ни старых,

Казалось, что вот это навсегда:
В отсутствии несчастных и счастливых,
В отсутствии Великого Суда.
Но. Было Слово. То есть перспектива.

В кромешной темноте полно тепла,
Особенно пока ты веришь в это.
Попробуй выделить неделю на дела -
Сооруди легенду. Будь поэтом.

И встал Поэт. И начались стихи.
И Слово обрело свои пределы.
Он разделил безумия стихий.
Да будет так. И Слово стало делом.

Он был недосягаем и един,
Меняя рифмы, краски и полотна,
Он доработал тысячи картин,
Он стал по-настоящему свободным.

Из раза в раз всё ярче и смелей -
Проблема гениев порою только в этом.
Он рисовал на маленькой Земле
Среди камней свои автопортреты.

Он рисовал, и было всё не то,
И всё ему казалось - непохоже.
Но слышалось повсюду: Ты святой!
И он бы мог картины уничтожить.

Забыть стихи, и всё начать с листа,
Не повторяя пройденных ошибок.
Он мог бы просто-напросто устать,
Забросить всё, вернуть к началу, либо,

Запутавшийся в собственных следах,
Великое молчание продолжить,
Стереть пустыни, горы, города...
Но он всё ждет, рисуя непохожих.

Жалея их, он всё-таки творит,
Пока хватает слов ещё и силы:
Не все пророки могут говорить,
Не все Голгофы розданы мессиям.

И, вроде, просчитался он в одном,
Стихи свои рисуя, как портреты:
Поэзия нужна, когда темно,
А нынче деться некуда от света.

Теперь все говорят, что и вообще,
Мол, не было поэта никакого,
И с ним когда-то связанных вещей,
И даже пустоты, и даже Слова.

Поэт молчит, он видит: вот они
Взрослеют, примеряя жизнь свою на вырост.
И, может, если нет похожих с ним,
То всё, что он задумал - получилось