три сотни дней

господи, ты видишь, что я делаю здесь без тебя?
пишу откровенно слабые письма, думаю чьи-то мысли,
словно ворованными говорю словами,
разрешаю использовать себя, как жилетку,
для сопливых исповедей.
господи, ты посмотри, во что превращаются мои утра
- раздосадованная окончанием снов, я окунаюсь в душ,
так, словно - это то, что способно спасти меня,
от моих же воспоминаний и прошлых зим,
отогреваясь под горячими струнами, не открывая глаз.
а еще: ты помнишь как прежде я радовалась закатам?
так вот теперь - не больше, чем природное явление,
наравне с дождем, и прочими осадками, исключая разве что иней.
подскажи, какое это может иметь продолжение?
к чему мне стоило бы готовиться, вместо того чтоб пить
вечерами коктейли из дикой грусти, прости, конечно же вишни...
господи, отними необузданную силу памяти, от того ли я так слаба,
что практически обе ступни обращены к какому-то дню из прошлого?
к какому-то одному из голосов умерших давным давно поэтов,
или дело в минувших трёх сотнях дней?