Он умирал в Чечне...

            Он умирал в Чечне,
            Начиненный металлом,
            И кровь с простреленной груди,
            На землю струйкою стекала.
            И боли не было уже,
            Лишь только невесомость в теле,
            Он видел матери лицо,
            И дом родной,и старые качели.
            А в детстве он в войну играл,
            С ребятами,братишкой,
            И очень часто засыпал,
            С любимой своей книжкой.
            В ней о войне писали много,
            И о героях тех времён...
            Но тяжела войны дорога,
            Вот он металлом обожжён.
            И жизнь по капельке уходит,
            Но он живой,пусть еле-еле,
            Вокруг бесчинствует война,
            Он видит мать,и старые качели...
            В глаза смотрели облака,
           "Мама",он шепнул устало,
            И вздрогнула слегка рука...
            И горя больше в мире стало.