Спрячте ваши лица в ладонях.
Мне и без них так тоскливо,
Что хочется биться башкою об стенку
И плакать...
Плакать навзрыд,
Плакать, в слезах утопая.
Как сдержать этот плач,
Что рождается здесь -
В самом центре всего моего существа?
Нет не надо! Слова не помогут.
Разве, что пуля, калибра 7,62,
прочертив незатейливый путь,
Продравшись сквозь кости и ткани,
Сможет на миг заглянуть
В мои сокровенные тайны...
И тогда... Как подвыпившие шахматисты,
В прокуренном грязном трактире,
Мы начнем все сначала,
Черно-белую выстроив рать.
Ты пойдешь Е2-Е4,
Я отвечу Е7-Е5.
Е2-Е4
© Copyright: Костя Недов, 2013
Свидетельство о публикации №113092311054
Свидетельство о публикации №113092311054
Рецензии
