Видеть насквозь...

Вы знаете как это –
видеть насквозь …
Это, как в  душу
забитый гвоздь…
Рваная рана,
яркий свет
и за портретом
ещё портрет…
Ты понимаешь,
что ЭТО жизнь –
прогнившее яблоко,
червь и слизь…
Едва прикасаясь,
уходишь прочь…
Но взглядом в землю
всю жизнь невмочь…
Когда сожалеют,
а видишь смех.
Твердят, что любовь,
а ты часть утех…
В стакане  елей –
скалится ложь…
И, вроде бы,  друг,
а к сердцу нож.
И даже хрусталь,
что чист и мыт,
несёт отпечатки,
не так звенит…
А кто-то сквозь сон
зовёт – летай,
и ты создаёшь
свой хрупкий рай...
Цепляясь за горы,
ты ищешь луч,
идя сквозь тоннель
из тьмы и туч…
Влезаешь на облако
прожитых лет
и чуешь, как пёс,
что ты – поэт…
И бьёт оголённым
нервом строка,
и поступь из слов,
как перо, легка…
Мирские занозы
и грязь  болот
ложатся с любовью
в стихов  переплёт…
Ты сам, удивляясь,
их мудрость пьёшь
и там, в этих книгах,
как все, живёшь…

***
Мечтатель по сути, он видит насквозь…Но как это больно…В душе ржавый гвоздь,
смердящая рана… И в сумраке свет пронзает холсты: за портретом – портрет.
Касаясь едва, он торопится прочь, с надеждой ослепнуть, но видит и в ночь…
И всё – не кино, не шедевр – это жизнь: прогнившая слива, червь жуткий и слизь…
В стакане елей – тихо скалится ложь: «Коль выпил, не брезгуй…» И друг – к сердцу нож,
не вымоешь чисто. Хрусталь, пусть и мыт – осколком в груди, возле сердца саднит.
Любовь – через призму лукавства и смех… Слияние тел, без души – часть утех…

Как страшно всё это…Я сплю? Яркий свет…За магией слов – просто друг и поэт.
Цепляясь за горы, в расщелинах скал цветёт эдельвейсом…Пройдя перевал,
не лижет нам рук, только чует, как пёс. С добычей в зубах заплывает за плёс,
влезает на облако прожитых лет и нервом строки бьёт наотмашь, как плеть.
И так – кадр за кадром, мерцает экран: любовь и надежда, тоска и обман…
Состав, ускоряясь, летит под откос…И… бабочкой в сердце – всё-ви-жу-на-сквозь…

2017 год