Cradle
Дождь шумит под листвой.
Колко. Грустно. Притихло.
Грозы скучают весной.
Больно. Отвратно. Уныло
Ходят часы за стеной.
Тонко. Прекрасно. Зашито
Сердце под этой весной.
Томно. Устало. Привычно
Некто поет под луной.
Где-то. Когда-то. Забыла
То, что бывало с тобой.
Тихо. Прекрасно. Чудесно
Струны звучат под рукой.
Грубо. Отвратно. Зашито
Сердце под этой грозой.
Свидетельство о публикации №113092310101
***
Тебя сегодня я не встретил. А думал о тебе с утра.
Итоги дня в журнал отметил. На завтра план. Июль. Жара.
Хотелось позвонить сначала. Но передумал. Вдруг, ты с ним.
О нём не сразу ты сказала. Мы все такие. Не хотим
Признаться сразу, чтоб не сглазить в жизнь заглянувший солнца луч.
Ростки измены, как зараза к душе свой подбирают ключ.
Ещё вчера была надежда. Он улетит ко всем чертям.
К тебе вернусь я. Как и прежде накроем стол с тобой гостям.
Рискнем опять сходить в театр. И заречемся. Умер он.
«Авророй» жизнь войдёт в фарватер любви такой простой. Как сон.
С тобой не будем мы ругаться. Я буду твой. А ты моя. Как жаль
Не может повторяться любовь. Её тонки края.
Осколками она осталась. И ранит сердце, как стекло.
Числом мы взять любовь старались. Уметь бы… Помогло б число…
Ушла совсем. Не позвонила. Не встретилась сегодня мне.
Душист июль. В нём лета сила сожгла любовь в своём огне.
Его теперь ты уж не бросишь. А может, мне к тебе зайти.
С той стороны двери ты спросишь – «кто там». И мне тогда найти
Немного храбрости. Ответить. И попросить меня впустить…
Останутся мечтами эти мои способности грустить…
***
С уважением,
Андрей Чекмарев 14.11.2013 10:29 Заявить о нарушении