история одной неистовой жизни

Наполнен
                энергией
                красного
                секса
хоть слова
                такого
                тогда не учили
но рифмы
                твои
                мы запомнили с детства
а ты
        уж давно
                поселился
                в могиле

могиле не той, что травой зарастая
чуть грустною нежностью светит
а той, что во крови и лжи утопает-
в России никто ни за что не ответит

зачем ты пришел в этот мир обреченный
от ангела крыльев бесовская тень?
Наивною совестию облеченный
ты ночь перепутал – подумал, что день?
...

Ковал ты кадры
                советской
                стране
назло
          буржуазной Европы

и окнами РОСТа явил ты вполне
размер нарастающей ж-пы.

женским обаянием  пытаясь закрыться
революционно-ориентирующейся институтки,
хоть от ласки ее потом не умыться-
молодым и в пропасть летишь под прибаутки...

совесть под прямым углом зигзагами красными
думать не позволяет завитками безопасными
зелеными яблоками не наешься досы`та-
да ноги не несут в общее корыто


вот такая судьба случилась
а могла ли иная быть?
Но ведь все, что задумано- получилось!
Новую планету: открыть!

И мы ее изучаем теперь...
но вот странность-революции той давно уж закрыта дверь,
а голос твой все звучит и звучит,
поэзия совести не замолчит

поэзия молодости без оговорок и апелляций
выраженная языком слов и пролетарских анимаций
и стиль этот даже стал модным вновь
наверное, потому что в нем тоже говорит любовь

наполненная молотами и бицепсами нарисованными
женщинами с грудями выпуклыми, ни с кем не согласованными;
что-то в глубине каждого к этому тянется.
если про расстрелы не вспоминать, вполне даже, глянется

но светит, светит сталинская улыбка хитрая-
кто на фотографиях видал- зрелище самобытное!
и сказано было: этот поэт лучшее, что у нас (у них) есть
а ведь Демьянов разных было у него не перечесть!

а если кто ранее не слыхал,
то Вождь и сам стишата по молодости писал...
и между прочим, в основном про любовь-
видимо, все мы грызем всю ту же, банальную морковь;

но любовь без совести извращается
и иначе у нее не получается
а любовь вместе с совестью долго не живут
испепелят друг друга, да и в вечность канут

но не стала пугающая прямота пыльным антиквариатом
до сих пор слышится она трескучим раскатом
выражаясь в гримасе пересохших губ,
всё также играющих на флейте водосточных труб...

Какой ноктюрн сыграем мы, ребята?
Останется от нас хотя б блатняк?
И будет ли хоть что-нибудь, когда-то,
напоминать о нас, любой пустяк?