Горько! Боже, как горько

Я только помню красивое платье.
Свадебное.
На ней.
И все. Бутылка чего-то.
Пенопластовые пластины потолка моей квартиры.
Еще помню что кто-то меня утешал. Не помню кто.
А я бессвязно что-то бормотала.
Фаты по-моему не было. Такие фату не заслуживают.
Белое все. На ней все белое.
А мне в пору надеть траур по убитой изнасилованной любви.
Насиловал он. Но убила конечно она.
Как жаль, что за моральные преступления не судят.
Я помню еще коридор чьей-то квартиры,
холодные руки у меня на талии.
Меня кажется приводили в чувство.
А может просто лупили по щекам.

Передайте бутылку, пожалуйста.
Я допью и продолжу. Жить продолжу. Будто ничего не было.
Будто мне не было семнадцати  и будто я никогда не любила.
Как там говорят на свадьбах? Горько?

"Боже мой как горько" — подумала я, зажимая ладонью рот, чтобы не выплюнуть содержимое бутылки.

Это конец.

— Горько!

Боже.. Как горько.