Московский осенний субботний вечер

Голова моя, что парламент, многопалатна.
Копошусь во внутренностях, как патологоанатОм.
И недавно поймала себя на том,
что во мне нет жалости. Ну и ладно.

Жалость не  милосердие вовсе. Это  же
сродни брезгливости, множенной лицемерием;
старому пиджаку, что периодически меряем,
но никуда не выходим (в такой-то ветоши).

Город цвел от повышенной конденсации
дождевиками из пластика, резиновыми сапогами,
куполами зонтов, которые не помогают;
брал за горло и тряс, не мешая уйти и сдаться.

Тишина квартиры пропитана одиночеством.
Холодильник гудит, да сверху соседи ходят.
Телефон онемел. Я наверно сейчас не в моде,
и враньём было б думать, что мне не особо хочется.

В ночь была дискотека, гужбан что на Новый год:
сотня ног на танцполе отплясывала гопак
под тяжелое техно, прилично заливши в бак.
Все как будто искали выход. Нашли. Не тот.

В окруженьи парней шлифовала эффект и дикцию:
улыбались и слушали, щедрые на овации.
Ты такая особенная, Дашуля, куда деваться-то!
А сегодня - вне зоны, времени и кондиции.

Выползая шататься по нАсквозь промокшим улицам,
нацепив наушники с треть моей головы,
слушать Тома Йорка, впитывать ритм Москвы,
изучать как небо в дома сутулится.

Возвращаться домой и сидеть, замотавшись ватой,
о тебе и о лете мечтами во тьме прихожей.
Слышать ветер в окне и позвякивание ложек
на восьмом, а может быть, на десятом.

21 сентября 2013