говорят давно, что я болен
Не врачи. Те, кто в спину мне дышит
Ну а я жить по-своему волен
И меня их трёп мало колышет
Проходя мимо ярких одёжек
В них всё реже встречаю людей
Да и тряпки все без застёжек
Как и души у них без дверей
Ждут Спасителя. Лбы расшибают
А куда постучит он?! Стена.
Плохо, страшно, что не понимают
Не меня. А его. И себя
Свидетельство о публикации №113092208860