Коль поэты народу до фени...

                *   *   *

Не судите великих столь строго:
Беспардонна таланта печать.
Чем к барьеру вставать недотрогой,
Мог бы в тряпочку друг промолчать.

          Я скалою стою среди смуты,
          Распахнув пред опасностью грудь.
          Но в меня до сих пор почему-то
          Не нашёлся охотник стрельнуть.

Я довольно живучий, зараза,
И хула мне мила, как хвала.
Снова критик стрельнул. И промазал!
Видно, руки тряслись с похмела.

          Мне признанья живым не добиться,
          Мёртвым в классики легче попасть.
          Но вокруг ни стрелка… Лишь тупицы,
          И молчит равнодушная власть.

Ни огня нет в помине, ни дыма...
У Дантеса от водки улёт.
А Колян Соломоныч Мартынов
Простудился и сопли жует.

          Вот при Сталине было чудесно –
          Он к поэтам пристрастье питал,
          За обидный стишок или песню
          Отправлял их на лесоповал.

          Где морозы трещат, не протянет
          До весны в лагерях человек…
          Враз посмертная слава в кармане
          И в истории место навек.

А теперь за стихи хрен кто тронет,
Лагерей не осталось, увы...
На арену бы нам при Нероне,
Чтоб сожрали голодные львы!

          Позабыли, увы, о поэте,
          Он сегодня изгою под стать…
          Мы резвимся в Сети, словно дети,
          А властям и народу – плевать.

Быть тут, Боря, не может двух мнений:
Камень бросили в наш огород!
Коль поэты народу до фени,
То пора наплевать на народ.